• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: потусторонний бред или "а мне всё пох" (список заголовков)
21:24 

ghos†s of †he pas

"I forget to forget
nothing is important"






У каждого из нас есть свой внутренний мирок, в который мы рано или поздно уходим. Конечно, я говорю не о душевнобольных людях, которые оттуда либо не выходили никогда, либо ушли абсолютно безвозвратно. Я говорю о тех случаях, когда вся тупость, несправедливость и духота мира внешнего начинает не просто раздражать, а заставлять задумываться о суициде. Да, бывают и такие случаи. Но сейчас не об этом.

У каждого человека (именно человека, а не уёбка с соседнего двора, который живет по принципу «ты чО мля!» и предпочитает не пользоваться мозгом без крайней необходимости, мотивируя это тем, что «поцарапаю хуле!») этот мир *да простит меня мой мозг за банальность* уникален. Для одних их внутренний мир – это райское место, в котором царит гармония и тотальный релакс. Для других их внутренний мир представляет собой место, которое по своему ужасу превосходит самый дикий ночной кошмар. А для третьих внутренний мир, это белая комната *никогда не смотрите «Матрицу» на ночь!* с кучей разнообразного хлама: в одном углу валяется теорема Пифагора, в другом воспоминания о первом дне в школе, а посередине комнаты валяется альбом с фотографиями – самая необходимая и часто используемая вещь. Но где-то среди всего этого ностальгического ублюдства стоит черный ящичек, в котором хранятся тайные страхи и воспоминания, которые давным-давно нужно было выбросить и никогда больше к ним не возвращаться. А ещё там лежат слова и даже целые предложения, которые нужно было сказать, но не хватило духу или же наоборот – говорить не стоило, да глупость человеческая не знает границ.

Периодически этот ящичек пополняется новыми экспонатами человеческого идиотизма.

Возникает вполне логичный вопрос – почему бы не выбросить к чертям этот сраный ящичек? А вот ни хуя этот вопрос не логичен! Почему ты не выбрасываешь школьные тетрадки с контрольными по математики? Почему не выбрасываешь старый блокнот? Почему не сжигаешь мягкие игрушки?

Да потому что это, черт возьми, память. Это твоё прошлое. Это то, что уже никогда не вернет свою былую значимость. А не выбрасываешь, не сжигаешь, потому что жалко. Потому что этот хлам – это часть тебя и твоего прошлого.

Человек не может жить полноценной жизнью без своего прошлого. Оно спасает его от одиночества и дарит иллюзию надежды.
Прошлое бывает ужасным, а бывает очень даже пушистым. Я ещё ни разу в своей жизни не встречала человека, у которого было бы абсолютно чистое и сопливо-розовое прошлое. У каждого есть свой страшный секрет из прошлого. Для того, чтобы спасти собственный рассудок и угомонить совесть от противных воспоминаний своего сраного прошлого, человек идет на крайность – он меняет жизнь. Начинает новую.

И только он привыкает к этой новой и чистой жизни, как появляется призрак прошлого.

И снова побег.

И снова новая жизнь.

По дикой иронии, этих «новых жизней» может быть больше, чем у моего тамагочика.

Но надо отдать должное таким людям. В своих жизнях они не боятся ничего, кроме призраков прошлого. И они целенаправленно идут к своей заветной мечте – убить прошлое. Любой ценой.

@музыка: Tonic_Knock Down Walls

@темы: потусторонний бред или "а мне всё пох"

19:54 

This Is Your Life

And you open the door and you step inside,
We're inside our hearts.

Now imagine your pain as a white ball of healing light,
That's right, your pain
The pain itself,
Is a white ball of healing light.

I don't think so.

This is your life, good to the last drop,
Doesn't get any better than this,
This is your life and it's ending, one minute at a time

This isn't a seminar, this isn't a weekend retreat,
Where you are now you can't even imagine what the bottom will be like.
Only after disaster can we be resurrected,
It's only after you've lost everything that you're free to do anything.
Nothing is static, everything is apalling, everything is falling apart

This is your life, good to the last drop,
Doesn't get any better than this.
This is your life,
And it and it's ending one-minute at a time.

You are not a beautiful and unique snowflake,
You are the same decaying organic matter as everything else,
We are all part of the same compost heap,
We are the all singing, all dancing, crap of the world,

You are not your bank account,
You are not the clothes you wear,
You are not the contents of your wallet,
You are not your bowel cancer,
You are not your grande latte,
You are not the car you drive,
You are not your fucking khaki's!!!

You have to give up, you have to give up!
You have to realize that someday you will die,
Until you know that, you are useless.

I say let me never be complete,
I say may I never be content,
I say deliver me from Swedish furniture,
I say deliver me from clever arts,
I say deliver me from clear skin and perfect teeth,
I say you have to give up,
I say evolve, and let the chips fall where they may,

You have to give up.
You have to give up.


I want you to hit me as hard as you can


Welcome to Fight Club.

If this is your first night, you HAVE to fight.


@музыка: Dust Brothers - This Is Your Life

@настроение: you HAVE to fight

@темы: for someone, потусторонний бред или "а мне всё пох"

00:19 

...::UniSEX::...

Дневник помогает мне записывать свои мысли и не держать их в голове, в которой и без того хлама хватает.

С самого вечера меня не покидает мысль о том, что я обожаю миловидных и, в некоторой степени, женоподобных мужчин с низким голосом. И я никак не могу понять, почему у мужчины с лицом красивой девочки такой низкий голос? Это за гранью моего понимания.

На моем воображаемом стенде «Мужики моей мечты» таких вот женоподобных самцов три: Юрки Линнанкиви, Вилле Вало и самый новый «питомец» Джесси Кларк (вокалист группы [T.3.R.]). Всех троих объединяет умилительная внешность и глубокий низкий голос. И если к Вало и Линнанкиви я уже привыкла, то вот Кларк меня поражает до сих пор.

Дело в том, что и у Вало, и у Юрки внешность обладает чертами брутальности, такой вот мужской привлекательностью. А у Джесси вся «оральная зона» исполнена в лучших традициях emo-culture: черные волосики, падающие на миловидное личико с большими наивными глазками. Глядя на него, хочется дать ему конфетку и ущипнуть за щечку.

Первый раз я увидела Кларка в клипе на песню «Zuruck: 1,2». Было это аккурат перед новым годом. Проигрыш песни мне доверия не внушил, однако внимание сразу переключилось с музыкального сопровождения на внешний вид группы и на вокалиста. Откровенно говоря, группа сделана с явным закосом под шведов Deathstars, а если быть точнее, под их клип на песню «Cyanide». Но даже тот факт, что [T.3.R.] (кстати, говоря, команда made in Russia) является хорошей копией внешнего вида шведов из Deathstars, меня абсолютно не смущает. Даже наоборот! Я в восторге и от тех, и от других.

Ну так вот, возвращаясь к теме собрания, меня волнует один важный вопрос: почему, черт возьми, у мужчин с женоподобной внешностью такие красивые бархатные голоса?.. :duma2:



@музыка: Dope_Easier

@темы: потусторонний бред или "а мне всё пох"

23:01 

записка сессионного маньяка






И время будто замедлилось. Появилась другая реальность.



Во время сессии я стараюсь максимально абстрагировать себя от окружающего мира. Я стараюсь запереть себя в рамки "порядочного студента", ограничить собственные перемещения по городу, приковать себя к столу и работать. Работать на износ. Трое суток без сна – это ведь не предел.

Спутником жизни становится кофе с молоком, а лучшими друзьями - сигареты. Нервной системе страдать уже и не приходится. Её просто нет. Да и я никогда не отличалась повышенной нервозностью в стрессовых ситуациях. Во время экзаменов, к примеру, когда все вокруг бегают из угла в угол с криками «О, господи! Я не сдам! Мы все умрем!», я сижу в самом дальнем углу и слушаю музыку. Я не думаю об экзамене или зачете в день сдачи. Я стараюсь полностью отрешится от этих мыслей.

В итоге к тому моменту, когда нужно идти сдаваться, я максимально собрана.

Четкой команды о начале зачетной сессии ещё не поступало, но все мы уже ощущаем на себе её давление. Лично я это чувствую по бесконечным долгам. Как говорил мой хороший друг: «Надо было больше въебывать во время семестра, а не после него».
Вот она – удивительная логика студента. Мы дружно смеемся над теми, кто ещё произносит сакраментальную фразу «Всё, со следующего семестра я начинаю учиться». Однако каждый из тех, кто уже не говорит этого вслух, в душе надеется, что действительно со следующего семестра начнет учиться.

Мы дружно не ходим на пары по латинскому языку, но также дружно скулим, когда смотрим на длинный список слов, которые нужно было отчитывать во время семестра. Мы игнорируем математику, так как считаем, что она абсолютно ни к чему будущим юристам. И, по чисто случайному стечению обстоятельств и дикому везению, получаем «автомат» на первой (для нас) и последней (для всех остальных) паре математики в семестре.

Да, я буду биться головой о стену и орать, что ненавижу сессию. Но ведь я знаю, что в действительности это не так. Я её не ненавижу, я ею наслаждаюсь. Не в том плане, что я дико люблю учиться, сдавать экзамены и зачеты. Нет, дело в другом. Я люблю играть в героя. Я люблю испытывать себя снова и снова. Однажды что-то меня убьет, но пока этого не случится, и я не надорвусь, то буду снова и снова истязать себя физически. Да, именно физически, так как считаю, что в период сессии страдает не мой внутренний мир, которому по сути уже давно наплевать на очень многие вещи. Страдает мое физическое состояние. И мне нравится проводить трое суток без сна, мне нравится работать в диком темпе, мне нравится мое убогое отражение в зеркале после всего этого. Почему? Потому что я знаю, что каждый из двух синяков под моими глазами – это след от проделанной работы. Потому что серый цвет моего лица – это след работы. Потому что головная боль и осипший голос – это след работы. Трудной, иногда бесполезной, тяжелой и кропотливой работы. Когда ты работаешь, то не замечаешь мелочей, которые в повседневной жизни кажутся такими глобальными и дико важными. Когда ты в работе, ты поистине сильная и самодостаточная личность . Ты практически неуязвим.

И я благодарна нескольким вещам, которые помогают мне работать, тем самым совершенствуя мою силу воли. Это музыка, кофеин, никотин и неудобный стул, который не даёт мне расслабиться.

Садясь за написание этого поста, я долго пилила ноготь, размышляя о том, что хочу сказать и как это сделать.

Вот, что получилось в итоге.


P.S.

Я пишу о бытовухе, о жизни, о том, как оно есть. Я ничего не скрываю, потому что в этом дневнике мне хочется писать о том, как есть на самом деле. Врать я буду в реальной жизни, а здесь живут мои мысли, и некоторым они нравятся.


@музыка: Deine Lakaien_April Skies (2005)

@темы: потусторонний бред или "а мне всё пох"

12:44 

И она начала сходить с ума

Я уже ненавижу этот город. Я тихо ненавижу всю нашу медийную тусовку. Одни и те же лица, одни и те же люди.
И лишь к немногим есть чувство симпатии. Все остальные бесят, раздражают, а некоторых хочется бить головой об стену.
В конечном итоге я сойду с ума, возьму в руки двустволку и выйду на улицы города. Я буду стрелять им в головы, буду простреливать их ноги, а когда кончатся патроны, я буду убивать их голыми руками. Буду грызть зубами их глотки, разрывать грудные клетки… До тех пор, пока меня не заберут доблестные служители правопорядка.
Меня будут судить. Экспертиза покажет, что я невменяема, и меня отправят на принудительное лечение.
4 стены, крики психов и окошко под потолком.
А ведь ещё так недавно медийная популярность казалась высшим благом и имела статус голубой мечты.
Может быть когда-нибудь кто-то из тех, кто не вызывает у меня отвращения, вспомнит обо мне и расскажет своим детям.
А может и не вспомнит.
Anyway, я буду как тот апельсинчик-психопат, который перебил всех своих собратьев.:ura:


@музыка: Diary Of Dreams_Nigredo

@темы: потусторонний бред или "а мне всё пох"

17:35 

"Пушистый" человек

Психи! Психи везде! Они повсюду!

И я псих, и ты псих… Все мы душевнобольные.

Хы! Классное вступление.

Но не об этом.

Я прошлась глазами по своему дневнику и так расстроилась, что он напоминает собрание сочинений душевнобольного психа параноика!

Ужас!

Ну ничего…


ВНИМАНИЕ, мать вашу! ЭТО ПЕРВАЯ ПОЗИТИВНАЯ ЗАПИСЬ В МОЕМ ДНЕВНИКЕ!


В жизни каждого человека не зависимо от пола и возраста есть свои «пушистые» моменты и «пушистые» люди. Что я хочу этим сказать? Ну, давай попробую объяснить.
Для меня «пушистый» человек – это сгусток позитивных эмоций. Это такой персонаж, к которому нет негатива. Вот абсолютно. К нему тянешься, с ним весело, в его обществе тебе хорошо и спокойно. Ты отдыхаешь.
Вокруг меня *да и тебя тоже* чересчур много жизни, чересчур много людей, чересчур много слов, эмоций, поступков… Жить постоянно в окружении этого великолепия-безобразия сродни добровольному суициду мозга и психики.
И вот тут появляется «пушистый» человек. Он был всегда, но не с тобой. И вдруг он решает поделиться с тобой своим «пушистым» позитивом. Раз в неделю он выезжает с тобой в Сакуру поболтать. Он пишет рефераты про формальдегид и учится на химика-инженера.

Он творческий человек. Поет и играет в группе с таким же, как и он сам, пушисто-розовым названием.

Он смешной. Добрый и смешной.

Мне очень нравится то, как он ведет диалог. Мыслей в его голове очень много, и большинство из них хочет быстрее вылезти наружу в виде слов и предложений. Он не успевает заканчивать одно предложение и переходит ко второму, в котором упоминает о какой-нибудь интересной вещи, про которую тут же рассказывает в третьем предложении. Самое удивительное то, что он всегда помнит с чего начал.
Вчера он мне сказал, что не умеет общаться с людьми. И мне стало грустно. Не знаю почему, просто вдруг как-то тоскливо стало. Может быть это потому что мне нравится, как он общается со мной, а он считает это неправильным. А может потому, что, когда он сказал эту фразу, я прикусила язык. Не знаю…

И вот самое отвратительное во всей истории *только без паники! Дай мне написать хоть что-нибудь отрицательно-негативно-депрессивное! Дальше буду писать только про позитив и розовых единорогов, которые какают радугой* то, что такие «пушистые» люди никогда не остаются с тобой. Они помогают тебе отвлечься от проблем, а потом уходят. Но бывает и так, что они просто перестают быть «пушистыми». Они просто становятся обычными людьми. А ещё существует легенда о том, что есть те, кто сумел сохранить рядом с собой своего «пушистого» человека.

Но я не верю с сказки… и в деда мороза… и в коммунизм… и в конец света.

Ну так вот. О чем это я? А, да. «Пушистые» люди.

Во всяком случае сейчас мне хорошо. Спокойно как-то. Спасибо говорить глупо, ибо говорить человеку спасибо за то, что он просто есть… ну, воняет излишеством розового цвета в организме. А просто радоваться, когда он присылает смс-ку «hello! Как ты там? Не унываешь?» или обсуждать с ним любимых Suicide Girls – вот это напоминает что-то очень теплое и пушистое. Эти воспоминания и смс-ки согревают не хуже коньяка. Правда-правда.

Я знаю, что он иногда читает мой сумасшедший бред, и даже как-то сказал мне «а про меня там ничего нет». Ну так вот я хочу, чтобы он это прочел.

Всё. Over.




@музыка: A-Ha_Minor Earth Major Sky

@настроение: мы не в тюрьме, и я не твоя дежурная сучка

@темы: for someone, потусторонний бред или "а мне всё пох"

00:00 

В последнее время





И она снова со мной. Эта тварь, это уродливое чудовище вновь ворвалось в мою жизнь. Монстрообразный симбиоз апатии и депрессии способен на поистине забавные и одновременно чудовищные вещи. Иногда это смешно, но смех всё чаще истерический. А иногда это жутко. И вот это чувство самое настоящее из всех. Оно настолько мерзкое, что хочется кричать. Оно рождается где-то на границе приземленного мозга и неординарного здравого смысла, а умирает в самом сердце души, которая, по случаю, у меня имеется. Даже не смотря на то, что вот уже пять лет я упорно проталкиваю легенду о продаже собственной души за жвачку. Ан нет, недорогие мои! Она есть.
Так вот… в последнее время *что-то я слишком часто стала употреблять эту явно припизднутую фразу «в последнее время»* я успела подружиться с приобретенной шизой и даже в какой-то мере полюбить *скорее привязаться* собственную паранойю. И вот теперь я уже не представляю как буду *а буду ли?* жить без них. Про депрессию и апатию я корректно промолчу, ибо эти два душевных *и явно болезненных* состояния уже давно стали частью не только сущности, но и имиджа.
Оооо! Имидж! Сколько пафоса в этом слове! Ииииии-мииииии-джжжжжжжжж! Противно, но весело. В последнее время *блять!* это слово потеряло свой прежний смысл. Прежде оно как-то провоцировало хоть на какие-то действия. Сейчас же оно скорее помогает просыпаться. Хммм… а если вдуматься *думать – это тупо!!!*, то до какой же степени надо быть ёбнутой, чтобы просыпаться для поддержания имиджа? В голове сразу рисуется слоган – «Ксю просыпается, потому что этого требует имидж!»
Заебись!
И вот после этого мы боремся за чистоту субкультуры… Мда…
Ну чтобы хоть как-то оправдать себя в глазах общественности *а надо ли?*, скажу, что не всё в моей жизни связано с имиджем. Вот, например, в последнее время *изыди проклятая напасть!!!* я «чувствую» дружбу. Нет, не в том плане, что я начала её ощущать, что раньше у меня не было друзей. Нет. Чувствую в том смысле, что пытаюсь сама дружить. Раньше дружили со мной. Я как бы просто позволяла с собой дружить *твою ж мать, как пафосно!*. А теперь я хочу сама дружить. Понимаешь? Нихера ты не понимаешь…
Ну вот смотри. Где-то в начале этого дневника я размышляла на тему дружбы *а если быть точнее и откровеннее, то пела дифирамбы папе Чесу, да?!*. Что-нибудь изменилось с того момента? Мммм… И да, и нет. Понятие дружбы, как термина осталось. Отношение к дружбе, как к взаимоотношениям между людьми – осталось. Папа Чес – остался. Так что же поменялось, ты спросишь *а скорее всего не спросишь, потому что это бред воспаленного сознания, а общаться с психами противопоказано*? Я хочу дружить с человеком, вот что поменялось. Мне хочется помогать другу. Пить с ним водку, когда ему херово. Знать, что даже в 3 часа ночи могу позвонить другу, и он меня не пошлет, а спросит «что случилось?».
Короче говоря, сложно это всё. Сложно стало ориентироваться. Каждый день я наблюдаю крушение своих стереотипов, которые казались вечными. А новых не появляется. Границы размыты, а будущее всё также туманно и далеко. Во все времена…

@музыка: 30 Seconds To Mars - A Beautiful Lie

@настроение: не определено

@темы: потусторонний бред или "а мне всё пох"

00:41 

Поколение 1986-1990

Положение вещей заставляет иногда задумываться о прошлом, а ещё чаще о будущем. Извечные вопросы «Кто мы?», «Зачем мы здесь?» и «Кто ж, блять, такой умный запихнул душу именно в это тело?» Наше поколение понятия не имеет ни о первом, ни о втором и ни уж тем более о третьем. Нам откровенно по хую, что было. Для нас гораздо важнее то, что будет. Мы не застали «совок», мы не знаем прелестей потертых Levi`s, купленных у фарцовщиков, мы не знаем каково это, когда страной правят «бригады». Мы живем не «вчера», мы живем «а вдруг».
Нашими героями являются не Гойко Митич и не Том Сойер, а Дима Билан и Путин. Мы играем в «линейку» и коллекционируем значки с надписями типа « I`m with stupid». Мы тырим в «Магнитах» и «Пятёрочках» жвачки и чупа-чупсы, а если удается утащить книгу из «Буквы», про это месяц говорит весь двор: типа я Минаева спиздил две книжки, до сих пор стремно…
Нас не принимают в октябрята в Мавзолее или райкоме и не заставляют учить наизусть жизнь деда Вовы Ленина. Вместо всего этого «совкового» великолепия, нас вербуют единороссы и зомбируют установками «Гламур – наше всё!», «Галерея» – ниипаццо круто!» Мы «свободное поколение». Мы говорим то, что думаем, а на заборах пишем то, что не хватило духу сказать вслух. Нам по большому счету наплевать на политику, но каждый из нас знает, что по старинному русскому обычаю он будет говорить «за жизнь» и «про пидаров политиков» годам эдак к сорока с друзьями на даче и водкой в стакане.
Мы попали в новый мир. В мир, где нет идеологии; мир, где ты предоставлен только самому себе и одновременно всем остальным. Наши родители воспитывали нас по старым образцам и трафаретам. Но страна-то уже не та. А нам все по хую! Мы как танки прокладываем себе дорогу в будущее. Оно такое же светлое и такое же далекое. Во все времена. Мы тараним бетонные стены, таща за собой родителей, а заодно и всю страну. Мы становимся рядовыми мэ-э-э-э-энеджерами, обеспечивая будущее всей стране и разъебошенную психику себе.
Наши однокурсницы и одноклассницы выходят замуж за богатых подонков лет сорока пяти. Новое поколение девок смелей, красивее, а главное моложе своих клонов в годы славного СССР. Исчезающим видом считаются представительницы слабого пола в юбке ниже колена и без надписи на жопе. Как верно и очень живо представил образ современных девушек Сергей наш-дорогой-и-народный Минаев! Все они должны и будут называться the tёlki. Они сосут чупа-чупсы и убивают волосы перекисью. Они хотят одеваться дорого и сердито, но из-за нехватки средств у родителей и нежелания работать приходится одевать себя любимых в дешевый турляндский ширпотреб со стразами на заднице.
Мы оказались в новом мире, в новой стране. Молодые. Не бедные, но и не богатые. К двадцати годам мы уже успели впитать ебаный ветер перемен и запах свободы. Мы ни хуя не патриотичны, но если любая американская сука скажет, что наша страна дерьмо, мы набьем им ебало. Мы обожаем нашу страну, но ненавидим государство. Мы растем с особой системой ценностей и координат.
Среди нас есть и Че Гевары, и малолетние Гитлеры, и ранние Хрущевы. Мы – это винегрет из амбиций, возможностей и желаний. Мы протестуем против советских долгожителей, нам не понятна их идеология и их мировоззрение. Мы хотим уничтожить массу, выделяя себя из неё и создавая тем самым другую. Такую же массу, только с иными целями и прерогативами. Мы следуем принципу «Все зависит от того, как себя позиционировать». Мы зависаем в клубах, жрем водку со «швепсом», но не употребляем героин и «кокс». Мы не думаем о старости, о семье и о детях. Нам все равно, что говорят наши родители. Авторитетом давно уже стала Ксюша Собчак, а идеалом женской красоты – Анжелина Джоли.
Мы – базис новой системы. Мы другие.

@музыка: Enigma_ The Screen Behind The Mirror

@темы: for someone, потусторонний бред или "а мне всё пох"

21:32 

Свобода vs. Корпоративное бессознательное.

Интернет – это зло. В прямом и переносном смыслах. Это отвратительная машина-убийца человеческого мозга, сознания и воли.
Интернет зомбирует наше сознание, проникая своими пиксельными щупальцами в наши головы. Он впивается в мозг и тянет из него жизненные соки. Глобальная Сеть через трубочку высасывает из наших светлых (пока ещё) голов наши же мысли, знания, тайные страхи, комплексы и воспоминания, переводя их в различные форматы и помещая на страницы ЖЖ. Она пережевывает их и запихивает обратно в наши головы, тем самым превращая нас в мутантов с б/у жвачкой вместо мозгов.
Те, кто послабее, с радостью и щенячьим восторгом в глазах бегут на встречу собственной деградации и никчёмности. Они превращаются в корпоративных уебков, без собственного мнения, с обостренным стадным инстинктом и готовностью день за днем сосать у системы. С довольным причмокиванием они принимают все «благи» гигантской системы по уничтожению человека как личности. И каждый день их засасывает мещанское болото, покрытое масляной пленкой корпоративных догмат.
Корпоративные рабы начисто лишены собственного мнения. Они теряются в ситуациях, когда нужно принять самостоятельное решение, беспомощно блея «бее ммбеее-еее». Подхалимы системы живут «В контакте», женятся «В контакте», рожают «В контакте» и каждый день кропотливо работают над созданием иллюзии собственной значимости. В какой-то момент они «догоняют» рейтинг страницы до 101 % и с довольно-удовлетворенно-усталым «фуууууууххх» идут за чаем. Но тут раздается боевой клич «о-оу» и корпоративная блядина, спотыкаясь, бежит обратно – к компу. С бешеными глазами и пеной у рта, она стучит кривыми лапками по клавиатуре, отвечая на тупое «Привет!*смайл* Как дела? *скобочки*» не менее тупорылое «Приветик !*много скобочек* Отлично! А ты как? *очень много скобочек*»
Скобочки, смайлы – вот во что переплавились живые эмоции. Системозависимая тварь не умеет смеяться. Вместо этого она очень быстро надрочилась сочетанием клавиш на клавиатуре вставлять нужный смайл. Вместо настоящих слов, полных эмоций слов теперь буквы, а у особо ебнутых транслит.
В том мире, который создал для них мистер Интернет, они боги, богини, Люциферы и вершители чужих судеб. Они способны на поистине страшные вещи, вроде засерания спамом стен в контакте или взрыв мозга посредством гневных сабжей в личку.
Однако всё меняется с выключением процессора. Интернетные боги превращаются в самых последних шлюх, которые уже и денег-то не берут. Не потому что не дают, а потому что сосать у системы им уже жизненно необходимо. Если они перестанут это делать, то система их сожрет. А какой бы тупой тварь не была, инстинкт самосохранения у неё развит как надо.
Таким образом, выходя на улицу, корпоративная блядь натягивает капюшончик на свои красные поросячьи глазки и, быстренько перебирая ножками, скачет в институт / на работу.
Но среди стада овцеподобных мээээнеджеров и честных офисных давалок есть те, кому противна система. Они вырываются из цепких лап Интернета, проходят реабилитационный курс по лечению от Интернет-зависимости и врываются в реальную жизнь. Жизнь off-line. Эти люди ржут над тупостью соседей, ненавидят гламур tёlok и презирают гоп-сообщество.
Свободное от воздействия и зомбирования племя рвется к мировому господству. Каждый со своей трибуны (будь то ЖЖ или сцена клуба) протестует против корпоративного онанизма и коллективного отсасывания у боссов.
Волки Интернета борются с корпоративными блядями, уничтожая их сознание.
На одного freedom`ца ( с англ. «freedom» - независимость, самостоятельность, свобода) приходится 20 whore`ок ( с англ. «whore» - шлюха; проститутка). На самом деле, истинному фридомцу достаточно пяти мину для того, чтобы самая наглая хорка по собственному желанию активировала режим самоуничтожения. Но на место одной убитой системной шлюхи встанет три таких же.
Корпорации, системы, Интернет, святые и манящие звуки «о-оу» - всё это части нашего социума. Каждый день мы наблюдаем за бесконечной битвой «Свобода vs. Корпоративное бессознательное». Мы сражаемся за свои идеалы и за своё видение мира. Мы хотим сделать его свободным, либо необратимо зависимым.
Каждый сам делает свой выбор и выбирает сторону. Важно не ошибиться и не сойти с ума, превратив себя в безумного инквизитора тупоголовых хорок или же, как противовес, не стать этой самой тупорылой корпоративной блядью.
Выбор за тобой.

@музыка: Moby_Landing

@темы: for someone, потусторонний бред или "а мне всё пох"

15:17 

о наболевшем..

в реальной жизни отношения складываются не так как в кино: получится-не получится, а потом получается и живут они долго и счастливо. вы в это вообще можете поверить?
9 из 10 пар распадаются, потому что им изначально не суждено быть вместе. вот. а половина из тех, кто все-таки женится, потом разводятся. и должна сказать, что даже пройдя через все это, я не стала законченным циником. я до сих пор верю, что любовь, это когда даришь шоколадные конфеты или, в некоторых странах, дарят курицу. вы конечно можете считать меня идиоткой. мне всё равно. но я верю что настоящая любовь существует.
понимаете, пары, которые предназначены друг для друга проходят через все то же дерьмо, что и все остальные пары. разница лишь в том, что они не сдаются. и эти пары обязательно сражаются за свои отношения.

@музыка: ReD_already over pt 2

@настроение: я ненавижу тебя!

@темы: потусторонний бред или "а мне всё пох"

02:29 

Лифт

- Петрович!
- Ну чего тебе?
- Слышь, Петрович, а ты когда маленький был, ты во что любил играть?
- Тьфу ты! Лука, ты как тупость какую-нибудь спросишь...
- Нет, ну ты ответь.
- Ты мне скажи, ну на кой черт тебе это знать?!
- Мне скучно. Мы тут уже пятый час сидим. Надо же как то...
- Как-то что?
- Ты давай мне тему не переводи!
- Фу, ты, нехристь! ну... ну не знаю я! в кубики!
- В кубики?!
- Ну да, в кубики. А чё ты ржешь то?!
- Да так...
- А ты во что играл?
- Я? Ой... Я много во что играл. Мы с пацанами, бывало, соберёмся вечером, и давай по двору на лясопедах гонять... Эээээ! Чё смешного-то?! Это, между прочим, детство моё. Ты его, Петрович, не оскорбляй своим "га-га".
- Да ладно тебе! просто у меня воображение богатое. Я как представил тебя на "лясопеде"...
- Ну и что! Это, по крайней мере, веселее, чем твои дурацкие кубики.
- Да ладно тебе, не обижайся. Лучше скажи как у семейства твоего дела? Дочка-то скоро замуж соберется? Сколько наяде твоей уже? 20? 30?
- Ой, Петрович, не спрашивай. Я уж и не знаю каким святым молитву читать. Сидит, коровушка моя, на загривке и ножками болтает. Кобыла двадцатилетняя, а всё уверена, что продукты сами в холодильнике рождаются. И что делать, я, хоть бей меня, хоть режь, не знаю.
- Пороть твою девку надо. Как сидорову козу пороть. Ты ж, Лука, добрый как овца. Тебя по щекам бьют, а ты глазами своими хлопаешь, да блеешь. У вас ведь в доме не ты хозяин, а Маруся твоя. Мужик она! Бой-баба, ёпт. Она из тебя уже давно подходящего муженька слепила.
- Чёй-то?!
- Той-то! Ты не видишь что ли, что ты как чурбан с полустанка?! Она на тебя чуть прикрикнет, а ты уже и лапки вверх задираешь, разве что не кричишь «Марусенька, только не по лицу!». Ну вот что ты сейчас надулся, как мышь на крупу?! Что, скажешь, не так у вас?
- Ты, Петрович, я погляжу больше меня самого о моей семье, да обо мне самом знаешь. Может, ты еще и в койку к нам залезть хочешь?
- Черт с тобой, Лука.
- А под Маруськиным каблуком я не сижу. Мужик я! Понимаешь, я – мужик! Глава, блин, семьи! Понял!?
- Да понял я, понял. Главное, чтоб ты сам это понимал. Не кипятись.
- Ну а у тебя-то самого как, рассказывай?
- Да что тут рассказывать? Всё течет, ничего не меняется. Работаю, как проклятый. Сыну, Сашке, вот недавно 18 исполнилось. В армию пойдет. Хороший он парень у меня. Не пьет, не курит. Девушка у него загляденье. Вернется со службы, хочет жениться.
Зойка моя по командировкам всё разъезжает. Говорит, что деньги большие крутит начальство её. А она, вроде как у них переводчиком устроилась. Но вот, веришь нет, чует сердце, что врет она мне! Вот врет и не краснеет. Мобильник новый появился, шуба из норки, машину вот покупать собралась. И не какую-нибудь «ладу» задрипезную, а импортный «лексус». Меня вообще не замечает. Словно и нет у нее отца. Сашка с ней ругается, мол нельзя так к отцу наплевательски относиться, а она сигаретку тоненькую закуривает и посылает его далеко и надолго. Я уж и сам пытался говорить с ней, но эффект как стенку бетонную поцеловать. Ума не приложу, почему она так ко мне относится. Я ж ей ни в жизнь плохого не пожелал, гадости не сделал! В университет захотела – на, доченька, учись на здоровье. Пока не работала, я ей деньги тыщами откидывал на шмотье, да на клубы. И вот она – благодарность. Сашка в жизни своей не видел пять тыщ единой купюрой, а Зойка такими сигареты теперь подкуривает.
Беда, одним словом.
- М-да… Приятного мало. Да ты, Петрович, не переживай. Она у тебя девка с мозгами в нужном месте, а не как у моей распрекрасной доченьки. Твоя Зойка фору любому даст. Не пропадет. Как мать? Жива, здорова?
- Болеет всё. Вот недавно инсульт перенесла. Еле откачали. Как отца схоронили, она совсем плохая стала. Я её всё уговариваю к нам переехать, всё спокойнее будет, чем она одна живет. У нас-то дома народу всегда тьма-тьмущая, хоть «скорую» вызовут, случись что. А она всё отказывается. Говорит, мол обузой быть не хочет. А я её слушаю и плакать хочется. Знаешь, ведь оно очень обидно, когда родители так говорят. Ты ж им как лучше, помочь хочешь. А по ихнему получается, что смерти скорейшей желаешь. Ааа… Не знаю я что делать да как быть.
- Ты, Петрович, погоди в депрессию уходить. Мужики русские не сдаются. Мы с тобой, когда служили, ничего не боялись. Даже, когда Гришка Сивый подорвался, помнишь?
- Угу.
- Ну вот! Ведь ему тогда сказали, что граната учебная. Да видать перепутали, черти. Помнишь, как нас ещё «полкан» гнал кровищу с потолка оттирать?
- Да уж, было дело. Я тогда чуть желудок не выплюнул, так плохо было.
- Вот! Вот тогда мы с тобой ни черта не боялись, и щас ничего бояться не должны! Всё переживем, всех перестреляем.

Петрович грустно улыбнулся. В этот момент створки лифта со скрипом и скрежетом открылись. Оба соседа радостно загомонили, наспех собрали разложенные на полу газеты и вышли на лестничную площадку. Обнялись, пожали друг другу руки и разошлись по своим квартиркам.
Через полгода старшая дочь Сергея Петровича Заботько переехала жить за границу, чем окончательно разорвала семейные отношения с отцом. Сын его, Александр, ушел в армию. По распределению попал в Чечню. Был убит при патрулировании окрестностей группой боевиков. Месяцем позже, от инфаркта в возрасте 83 лет скончалась мать Сергея Петровича, Зинаида Павловна.
Новиков Лука Евгеньевич был приговорен к 15 годам лишения свободы за убийство своей жены, Марии Аркадьевны Новиковой. На суде он пояснил: «Убил не потому, что смерти желал. А потому что терпеть больше её узурпаторские наклонности не мог. Сорвался, когда она меня бить начала. Не рассчитал. И вот. Теперь сидеть буду». Дочь его, Наталья, через месяц вышла замуж. А через год родила сына Алешку, который очень любит, когда дедушка присылает ему мягкие игрушки. Мама говорит, что дедушка в командировке и скоро вернется к ним.
Лифт в подъезде дома №96 по проспекту Ленина так и не починили.

@музыка: Найк Борзов_Это всё, что любит она

@настроение: я пью свой грёбаный чай...

@темы: потусторонний бред или "а мне всё пох"

coca-cola и сигареты

главная